« Milledious » et les Mille et Deux contes de MONCRABEAU – Scène 2 –

Hommage à nos menteuses et à nos menteurs …

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Depuis que M. le préfet était installé dans son palais de la préfecture, il avait dit plus de vingt fois à ses subordonnés qu’il était un enragé chasseur. Ça n’était pas vrai, mais de tomber dans ce pays de Gascogne, au déboulé des bureaux de Paris, cela vous donne des idées rustiques. La vérité, c’est que M. le préfet qui, comme menteur, n’aurait pas atteint la cheville du dernier menteur ou plutôt dirais-je menteuse de Moncrabeau, souhaitait devenir un chasseur. Dès qu’on sut qu’il était chasseur, le Maire de Moncrabeau qui était un homme avisé, en toucha deux mots au curé de Vialère qui joignait à ses dévotions, l’art confirmé de la pétoire. Les enfants de cœur ajoutaient à la légende du prêtre, que son fusil demeurait toujours en génuflexion près de la sacristie attendant que son diable de chien aboyât au passage d’un non baptisé paré de plumes ou de poils sur les pourtours de l’église.
Il l’incita donc à inviter le Préfet à faire l’ouverture en sa paroisse de Vialère pour l’aider dans ses visions.
– « Je ne vous garantis pas un tableau de Sologne, fit-il, mais il y aura de quoi s’amuser. Nous avons du lapin, du perdreau, un peu de faisan…
– Du faisan, mon Père ? Je croyais qu’il n’y en avait pas dans la contrée ?
– Dans la contrée, oui, monsieur le préfet. Mais nous l’acclimatons.  »
Ah « soutané » curé !
Il entretint ensuite M. le préfet du pont et du chemin qu’on sollicitait depuis dix ans pour aller de Moncrabeau jusqu’au Moulin de Vialère sans passer par le guet de l’église ou encore en faisant de méchants détours par les bois.
– Vous comprenez, M. le préfet, quand nous revenons, la nuit, nous n’osons plus passer le Drot avec les charrois de farine car il y a de quoi s’y rompre le cou. Nous faisons un détour par les bois du Boy et du Casteron, et c’est bien des kilomètres de plus, monsieur le préfet. Vous verrez ça quand vous viendrez à Vialère. M. le préfet prenait des notes …
– « Pont de Vialère impraticable. Crédits votés par le conseil général. Affaire arrêtée sans raison par l’administration. »
– Nous verrons cela, monsieur le Curé !
– Mais oui, monsieur le Préfet. A l’ouverture!
– Je ne dis pas non…
Bien sûr qu’il ne disait pas non. Et bien sûr, aussi, que le jour de l’ouverture il ne tarda pas pour sauter du lit dès trois heures du matin. A Vialère, le maire, le curé et les paroissiens l’attendaient sans qu’il n’y eut de discours, on cria seulement « Vive M. le préfet », et M. le préfet, si heureux de se sentir en vacances, remerciait de la tête, serrait les mains du prêtre, tapotait l’épaule du maire. Ah, ils les tenaient bien, allez, ce pont et cette route qu’ils attendaient depuis vingt ans, ces coquins assemblés. La journée commença bien. A peine entrait-on dans la vigne des Pères, qu’une compagnie de rouges se leva, père, mère et petits, pêle-mêle, en paquet piaillant. Pan Pan Pan … Deux perdreaux à terre !
M. le préfet avait tiré, mais on avait placé près de lui Camuzet, le meunier, pour « appuyer » le coup de fusil de l’invité. Cela se fait partout, monseigneur, à Rambouillet tout comme chez la reine d’Angleterre.
A cent mètres d’un taillis, Camuzet chuchota :
– Un peu à gauche, M. le préfet ! Droit sur ce chêne. S’il y a des faisans en bordure, ils seront là !
C’était un excellent chasseur, que ce Camuzet, mais ce matin il n’avait pas grand mérite à ne pas se tromper car on lui avait désigné l’endroit où l’on avait disposé les boîtes. Et tout se passa comme on l’avait souhaité. M. le préfet tua des perdreaux, tua des lièvres et tua même des faisans, que les gars du pays considéraient avec d’autant plus de curiosité que c’étaient les premiers qu’ils voyaient de leur vie. Camuzet, lui, manquait tout. Pauvre Camuzet ! De temps à autre, le maire s’approchait de lui et chuchotait, inquiet …
– Ça marche ?
– Oui ! Marmonnait Camuzet.
Mais, millédious, qu’il était maladroit. A la fin de la journée, ne se sentant plus de rage, pareil ces toqués qui hurlent « Au feu » en pleine inondation, il cria brusquement et de tous ses poumons
– A vous, le chevreuil !
Ah mes bons amis, si vous aviez vu M. le préfet mettre en joue. Il allait tirer, tirer n’importe où, à sa façon de gâcheur de poudre, quand la tête du garde champêtre émergea du fourré. Et M. le préfet, relevant son arme, sacra comme un candidat aux flammes de l’enfer.
Un chevreuil ! … Millédious de millédious de cent bons sorts. Les chasseurs accouraient, le préfet, tremblant d’émotion, expliquait … Je l’ai aperçu là, entre ces deux arbres, je l’avais au bout de mon canon, quand ce satané garde se redresse ! Mon cher maire, quel brocart !
Le mirage, tout de même. On ne souriait pas, fichtre ! Il n’y avait pourtant jamais eu de chevreuil dans le taillis, jamais, jamais, et on n’avait pas pensé à en faire venir un pour la circonstance …
On ne souriait pas, mais on s’amusait en dedans, et le seul qui ne trouva pas la farce de son goût, ce fut le garde. Quand, le soir, après le départ des autorités, on lui demanda :
– Tu ne l’as pas vu, toi, le chevreuil ? Hé bé, alors, c’est toi que M. le préfet a pris pour le brocart !…
Pauvre garde. Depuis si longtemps qu’on faisait courir le bruit que sa femme n’était pas sage, il ne devait plus l’ignorer. Mais, pardon, laissons les mauvaises langues jaser, et disons, comme le garde « Prou a taou » Assez comme ça ! D’ailleurs, l’important c’est bien qu’à Vialère on obtint un pont et un chemin si bien que le maire de Moncrabeau fit aussitôt le projet d’avoir un château d’eau.

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